Fuera de contexto no somos nada.
Se necesitan las palabras para vivir.
Fuera de contexto se me van las ganas,
y el calor de un verso se va a morir.

Fuera de contexto no se dice nada.
Nada se comprende, ni se va a sufrir.
Fuera de contexto te besé la almohada.
Pero eso tampoco se va a repetir.

Porque fuera de contexto las cosas te chocan,
no hay margen de error ni explicación.
Fuera de contexto tu vida sucede,
y entonces se me pierde todo tu amor.

¿Por qué será el contexto importante?
¿Será para aprender a oír?
Para no quedarnos con la primera impresión.
Que no vale nada, no importa al fin.

Pero fuera de contexto creció tu cara.
Sin embargo confieso que la amé.
Y fuera de contexto se inventó el color.
Del iris de tus ojos que tanto esperé.~


[[Ese poema es bastante muy (?) viejo. Hace un par de años que lo escribí, creo. O un poco más de un año, en fin. Sólo aclaraba porque no es muy bueno, pero me gusta recordar, así que...]]

Me distraigo
y la vida me regala
un respiro más.

Me distraigo y hay
miel.
La vida me prueba
como a un chocolate.

Y yo la saboreo
a ella también.
Y comienza desabrida,
sin sabor alguno.
Y le sigue un amargo,
la lengua me toca.
Y el final es tan dulce,
como pocas bocas.

La vida me tienta
como el mar a mis pies.
La vida no sonríe,

tampoco llora.
La vida es vida,
y coexiste aquí.

Y yo la saboreo
a ella también.
Y comienza desabrida,
sin sabor alguno.
Y le sigue un amargo,
la lengua me toca.
Y el final es tan dulce,
como pocas bocas.

Habrá que ver
si 'vida' es para mí
lo que es para usted.~

Yo la vi rogarle una vez
que rozara con sus labios
su más profunda piel.
Y la vi llorarle a los pies
toda aquella sangre
que no pudo perder.

Yo la vi,
su vida era pobre,
rica también.
Yo la vi,
sus labios ardían,
era tan exquisita.

Él confundía
a menudo
sus nombres.
Él la bebía
como a un té.
Té sin azúzar,
así, como viene.
Como alguien lo entrega,
sin preocupación.

Ella era un té espontáneo.
Era una mirada
de esas que van
hacia donde no se debe.
Ella era los ojos
de un pobre diablo,
que gozaban los pechos
de una prostituta.

Era una corona de barro.
Era lo simple,
y lo natural.
Era el amor en forma de sangre,
y de divinidad.
Era mujer
y era feroz.
Era la diosa que al hombre
creó.

Tenía piel deliciosa.
Así él lo firmaba.
Suyas eran sus manos gloriosas.

Manos que tantas veces,
tanta carne habían rozado.

Y tanto aire habían contenido.
Y tanta respiración,
y tantos labios,
y tantas piernas,
y tantos brazos...
...habían sostenido.~