No hay mayor riesgo
que vivir una vida auténtica.
Es el sentir que tu frutilla larga su jugo.
Que alguien la prueba.
Que a veces es agria.
Y a veces es miel.
Que puede explotar,
o puede fluir.
Pero vivirla significa
no dejarla pudrir.~

Se me murió algo.
Es como decir
que algo terminó.

Se me murió algo.
Los ojos se me ahumaron
otra vez.

Muertes,
muertes.
Repentinas
muertes.

Muere,
muere.
No me hagas morir.

Algo adentro
se me pudrió.
Algo explotó.

Unos brazos
y un cuchillo,
y el sol me mató.

Y algo se me murió.
Algún momento,
alguna etapa.
Algún sentir,
eso, más que nada.
Se me murió.~

¿Qué son las palabras
al fin y al cabo?
¿Serán las pisadas
de algún pasado?

¿Qué son las palabras?
¿Por qué están?
Como las miradas,
¿dónde seguirán?

¿Qué son las palabras?
¿Para qué?
¿Para decirte cuándo
y dónde te veré?

¿Las palabras sienten?
¿O son intermediario,
solamente?

¿Las palabras saben?
¿Pueden conocer?
¿O sólo te transmiten
del alma, el saber?

¿Qué son las palabras?
¿Por qué las necesito?
¿Por qué tienen reglas,
y forman mitos?

¿Qué son las palabras?
¿Es que nadie sabe?
Mi mejor regalo,
y mis libertades.~

Fuera de contexto no somos nada.
Se necesitan las palabras para vivir.
Fuera de contexto se me van las ganas,
y el calor de un verso se va a morir.

Fuera de contexto no se dice nada.
Nada se comprende, ni se va a sufrir.
Fuera de contexto te besé la almohada.
Pero eso tampoco se va a repetir.

Porque fuera de contexto las cosas te chocan,
no hay margen de error ni explicación.
Fuera de contexto tu vida sucede,
y entonces se me pierde todo tu amor.

¿Por qué será el contexto importante?
¿Será para aprender a oír?
Para no quedarnos con la primera impresión.
Que no vale nada, no importa al fin.

Pero fuera de contexto creció tu cara.
Sin embargo confieso que la amé.
Y fuera de contexto se inventó el color.
Del iris de tus ojos que tanto esperé.~


[[Ese poema es bastante muy (?) viejo. Hace un par de años que lo escribí, creo. O un poco más de un año, en fin. Sólo aclaraba porque no es muy bueno, pero me gusta recordar, así que...]]

Me distraigo
y la vida me regala
un respiro más.

Me distraigo y hay
miel.
La vida me prueba
como a un chocolate.

Y yo la saboreo
a ella también.
Y comienza desabrida,
sin sabor alguno.
Y le sigue un amargo,
la lengua me toca.
Y el final es tan dulce,
como pocas bocas.

La vida me tienta
como el mar a mis pies.
La vida no sonríe,

tampoco llora.
La vida es vida,
y coexiste aquí.

Y yo la saboreo
a ella también.
Y comienza desabrida,
sin sabor alguno.
Y le sigue un amargo,
la lengua me toca.
Y el final es tan dulce,
como pocas bocas.

Habrá que ver
si 'vida' es para mí
lo que es para usted.~

Yo la vi rogarle una vez
que rozara con sus labios
su más profunda piel.
Y la vi llorarle a los pies
toda aquella sangre
que no pudo perder.

Yo la vi,
su vida era pobre,
rica también.
Yo la vi,
sus labios ardían,
era tan exquisita.

Él confundía
a menudo
sus nombres.
Él la bebía
como a un té.
Té sin azúzar,
así, como viene.
Como alguien lo entrega,
sin preocupación.

Ella era un té espontáneo.
Era una mirada
de esas que van
hacia donde no se debe.
Ella era los ojos
de un pobre diablo,
que gozaban los pechos
de una prostituta.

Era una corona de barro.
Era lo simple,
y lo natural.
Era el amor en forma de sangre,
y de divinidad.
Era mujer
y era feroz.
Era la diosa que al hombre
creó.

Tenía piel deliciosa.
Así él lo firmaba.
Suyas eran sus manos gloriosas.

Manos que tantas veces,
tanta carne habían rozado.

Y tanto aire habían contenido.
Y tanta respiración,
y tantos labios,
y tantas piernas,
y tantos brazos...
...habían sostenido.~

Besos placebo.
Son los que,
así al instante,
nos curan
sin curarnos.

Surten efecto,
sin intentarlo.

Vemos alivio
al ejecutarlos.

Y somos dicha
al interpretarlos.

Son medicina
del ignorado.

Pero, besos placebo...
Nada nos hacen.
Al fin y al cabo
es una fase.

Son la mentira
al corazón.

Una sonrisa
con desazón.

Unas miradas
de compasión.

Nada; una parte
de la razón.

Besos placebo.
Que así,
al instante,
nos curan
sin curarnos.~

Entre ríos y palabras
hay miradas y caricias...
Hay de labios y de piel
más de una historia.

Y papeles y carbón
escribieron el concepto
de una rosa que ha mentido
entre jardines de luz y oscura paz.

Hay abrazos que no te pedí,
ni te quise pedir.
Hay abrazos de tu autoría
que no necesito.

Hay abrazos de otros brazos
que pedí y estaban lejos.
Y llegaron más rápido
que los tuyos que no necesité...
eran abrazos express...~

Hoy decido que poesía
es mirar al horizonte,
que entre perdidos ojos
podría nacer el día.

Y si tal vez se te ocurriera
cantar aire al algo,
podría escucharte un momento,
si tal vez se te ocurriera.

Quizá yo pueda escribir la letra,
pero ¿qué tan segura estoy
de poder dejar fluir
la letra de tu preludio?

Preludio que tal vez
nunca quieras ejecutar.
La pieza que mañana falte
para ejercer una conexión.

La pieza que hoy nos sobre,
la que no vas a ejecutar.
La que de tanto anhelar,
se nos hundió en la piel.

Piel aún ajena a vos,
propia también.
Piel del color de un roble,
desteñida por el mar.

Vuelta a teñir nuevamente,
por ese reñido sol,
que una vez, junto a mi letra
se dignó a aparecer.

¿Recordás?~

Jugando a cambiar mi rostro,
a ponerlo horroroso.
Jugando a mostrarte
mi lado borroso.
Jugando a tocarte,
jugando a mirar.
Jugando a ser triste,
jugando a llorar.
Jugar porque divierte,
jugar porque entretiene.
Jugar como la lluvia
con mis pelos que se mueven.
Jugar entre caras largas,
jugar entre la gente.
Jugar a ser distintos,
juguemos, que entretiene... ~



[[Subí esto a mi otro blog, pero tenía ganas de que quede plasmado acá.]]~
Muchos saludos :)

Y allí estábamos,
mirándonos,
borrachos de risa.
Y nos preguntábamos los dos
si este año
febrero nos había
regalado
veintiocho
o veintinueve.

Debimos mirar el calendario,
pues los años
nos atrapan
y no nos dejan volver.

Debimos mirar el calendario
para saber
que fueron veinticuatro
horas menos
para amarnos
sin remedio
y sin pudor.

Debí mirar el calendario
ese día.
Saber de tu cumpleaños,
regalarte un buen abrazo,
que te vendría bien.

En realidad, corazón brillante,
lo sabía.
No te llamé por descuido,
creo yo, ese día.

En realidad, corazón amante,
lo sabía.
No te di aquel abrazo
Por pudor, aquel día.

Miedo a que te enteres
de que estuve pensando bien
en tus cabellos mojados,
cayendo por tu sien.

Miedo a que te enteres
de que estuve observando
las tres caras de la moneda,
allí estorbando,
mi sucio
corazón brillante.~

Sensato es mirarte,
frío desde tu puerto,
distantes ojos abiertos...
Sensato es mirarte, muchacho.

Excelsos tus ojos,
desde la bella cascada
de tus largas pestañas...
Excelsos sus ojos, señor.

Y dibujo el contorno
de tus finas manos
a merced de la vida
y las sonrisas que te salen de adentro.
Yo dibujo el contorno,
sabés.

Dispersa tu mente,
que se va como viene,
se enferma y previene...
Dispersa tu mente, tu luz.

Análoga tu boca,
y las frutillas más puras,
y las vías más oscuras,
así es tu boca, así es...

Y dibujo el contorno
de tus finas manos
a merced de la vida
y las sonrisas que te salen de adentro.
Yo dibujo el contorno,
sabés.

Sublime intelecto
y tu mente abierta,
corrompe mi puerta...
Sublime intelecto adquirís.

Vital tegumento,
que roza mi alma
y viste unas alas...
Vital tegumento, moreno y sedoso
tegumento. ~

Entre los cafés
de la medianoche.
Entre las miradas,
entre los relojes.
Estará mi almohada,
estará el reproche,
de por qué mi cara
huele como el sobre,
donde está la carta,
donde están los soles,
donde la esperanza
se tiñó de cobre.
Donde aquel me cuenta
cómo vive ahora,
cómo mira el cielo,
y le da la aurora.
Y me arrojaría,
puñados de calma.
Y así entre sueños,
encontrar su alma,
dentro de aquel sobre. ~

Y si quisiera ver tus luces,
valiente, puro, salvaje,
iría corriendo al sur,
donde yacen tus ropajes.

Pero no, porque no quiero,
no quiero ver tus frías luces.
No quiero ser tu vana sombra,
no quiero si es que en tus cruces

aún guardás el cristo
por el que me juraste
lo que no tiene certeza,
lo que no puede jurarse. ~

Que juegues,
no niegues
un beso.

Que sientas,
yo mientras
te abrigo.

Fabriques
los diques
de amor.

Que entres,
me cuentes
historias de terror.

Que juegues,
no niegues
amor. ~


---


Empecemos a jugar con libertad, no importan los demás, no importa lo que piensen. A vos te importa un poco, también a mí. ~

(Nota: La imagen se ve horrenda, hacer click para agrandar en caso de desear comprenderla.)

"Haz lo que quieras sobre mí..."
Decía con fingido desdén.
"De todos modos yo me iré
cuando se acabe el vaivén..."

"Haz lo que quieras sobre mí.
Yo ya no iré a casa jamás.
Toma mi mano, hazme sentir
cómo respiras por detrás."

Yo sabía que ella moriría.
Planeaba ser su testigo.
Pero ella se fue, amándolo,
ya no confía en lo que digo.

"¿Cómo confiar, querida nena,
siendo usted tan ubicada?"
¿Cómo pedir que estés serena,
siendo tan apasionada?

Sólo a vos te sucede esto.
Sólo vos podrías verlo.
"Nunca cierto, bien lo sabes,
también tú pudiste serlo..."

Y así fue que me llevé
el mayor de los reproches.
Y así sólo pude ver...
¡Debí haber subido a tu coche! ~



---


Y personalmente creo que a veces hay que subirse al coche.

El aspecto sucio justo
para dejarme vacilante.
Las mentiras más precisas
para saberte mi pensante.

De guardianas frías sábanas
conocer características.
Arriesgado por tus ganas,
tus verborragias erísticas.

Sí supiste conocer
aquel lado tan oscuro.
Algún día voy a ver
por qué sonabas tan puro.

Yo mostré mis fantasías,
crudas, tristes, emanadas
de mi ser; mis profecías
dulces, tibias, arraigadas.

Vos escuchaste proyectos,
mis locos sueños cercanos.
Inmortal es tu sosiego,
dentro de mí, tus manos.

Un día te supe llorar,
¡pero qué inútil! Si vos
sólo sabés lagrimear.

Supiste cómo mi voz
podía llevarte hasta el mar.
Trepando un muro de sol. ~

Sé que ya subí esto a mi otro blog, y que empecé publicando poemas acá (o un intento de ellos), pero me pareció interesante subir esto. Un nuevamente intento, casi totalmente fallido, de fragmento de obra de teatro. Un poco raro, porque podría ser un poema también, no lo sé. Habla de un personaje que creé hace tiempo, a base de un dibujo, luego su respectiva canción, y poema, y luego una serie de historias que jamás termino! Originalmente era Sad Sally (sad: triste), pero luego cambié de estado, y como yo, también Sally. Aquí ella.















Y ahí es donde entra Sally. Aquel bar. Lances y miradas. Y lo mira, lo reconoce. Sabe que es él, porque su alma es la única que brilla con verdad. Es la única que brilla para Sally. Él la mira, sus ojos la saborean, la miman, la encienden. Sus zapatillas verdes de lona se alzan por el aire, una primero, la otra después. Y así llega, con piernas flojas, sonrisa grande, adrenalina, esta preciosa dama a la mesa. A destino. Mientras los ojos de Demmian, el poeta delirante que haría que Sally se saliera de contexto en una dulce habitación, la cobijan. Ella está impregnada de naturaleza, desde sus ojos, hasta sus manos. Sus jeans gastados, su cabello corto -"porque es más práctico", decía-, su remera anaranjada y su sabiduría, captan la atención del poeta de manera notoria, puede dejar ver que ansía agarrarle las manos fuerte y suavemente -y eso sí se puede lograr- y cuidarle el alma por el resto de sus días. Él sabe que puede, sabe cómo hacerlo. Sabe que va a lograrlo, y no importa cómo, ni si es o parece alocado: el hecho de haberle mandado poemas vía correo, así ella viva a veinte minutos caminando de su casa, ya había sido, en sí, considerada una locura. No sería ningún riesgo confesarle su amor de frente, ahora se siente con fuerzas.
Demmian:- Sí.
Sally:- (Sonriendo. Esperando algo sorprendente, sabiendo que hay algo más que un "sí" desubicado.) ¿Sí qué?
Demmian:- Sí, me enamoré.

Sally ya no está sonrojada, está violeta de vergüenza. Ambos sonríen, y el café se les enfría. El resto para el acto siguiente :)

Quiero que comas frutas
vestido de alegría.
Que dejes la monotonía
y la cambies por mi piel.

Quiero verte morder fuerte,
y sentir el aire de afuera.
Cantarte tres maneras
de abrazar el mar.

Quiero que asesinemos
lágrimas, cortes y miedos,
besos, tu sangre y mis versos,
e imaginemos un raro sol.

Que sepas que todo aquí
puede no ser color gris.
En resumen dicen que sí,
Que en este mundo no hay color.

Pero si tuviéramos una vez,
aquella chance, vos y yo,
de colorear hasta tu voz,
sé que sería todo azul,
rojo,
miel,
y un sol. ~

Ayer, vagando sola
creo que vi tu luz.
Pareciste quedarte viendo
colgada de una cruz.

Y no sé qué tan raro sea.
No sé qué tan bien me veas.
Algún día quizás lo sepa,
y a vos quizás ni te interesa.

Pero hoy estoy descansada.
Y te escribo acá estas rimas.
No me pienses tan despistada,
yo sí creo en tu retina. ~

Entre películas
y tibias frases,
oí una fuerte,
y oí una suave.

Oí: "Hey, guapo...
¿Me das un beso?"
Oí un "Te odio",
y oí un "Te anhelo..."

Oí un violento
"Me desespero."
Oí tu voz,
descubrimientos.

Oí las manos
de los que vemos.
Oí la vida,
y oí los vientos.

Oí tu cara,
Puedo temerlo.
Te oí quemarte,
quedarte quieto.

Oí las frases,
y los anhelos.
Y vos, mi guapo,
¿me das un beso? ~

Cómo las guitarras
pueden envejecer
con el envejecer
del guitarrista.

Cómo los cielos
se pueden nublar
con el empeorar
de la vista.

Cómo el mundo
puede terminar
con el comenzar
de un suicida.

¿Cómo podríamos
continuar
con el acabar
de nosotros dos? ~

Vayamos a conectarnos.
Decime cosas que sí,
cosas que ya quiero oír.
Voy a decirte la vida.

Vayamos a conectarnos.
Nombrame cientos de autores
de versos y muchos colores
para llenarnos los ojos de visión.

Vayamos a conectarnos.
Vos de tu lado, y yo,
Yo de mi lado, y vos,
Vos llená mis versos de rima.

¡Y ya ves que no riman!
Ya ves cómo riman.
Y ves que no riman,
insensatez suave.

Vayamos a conectarnos.
Yo sé cómo hacer
para tocarte sin rozarte.
Voy a cantar a media voz.

Vayamos a conectarnos,
que también puedo lograr
que te vuelvas a mi lugar
cuando la luna cierra su función.

Y ya viste cómo riman.
Ya viste cómo no riman
los versos que escribo por vos.
Ya ves que son por vos.

Vayamos a conectarnos.
Dejame darle vigilias,
eternas, suaves sonrisas,
a tus ojos y a tu vida. ~

Sé que algo ha de pasar
mientras tejo tus caderas,
sé que algo has de decir
de una u otra manera.

También sé qué hay en tu voz.
Aún sin escucharla.
Lo sé porque hay en vos
alguna suerte de magia.

Sé de tu calidez,
y algo más de tu morada.
¿Por qué digo que lo sé,
si en verdad yo no sé nada? ~