Se me murió algo.
Es como decir
que algo terminó.

Se me murió algo.
Los ojos se me ahumaron
otra vez.

Muertes,
muertes.
Repentinas
muertes.

Muere,
muere.
No me hagas morir.

Algo adentro
se me pudrió.
Algo explotó.

Unos brazos
y un cuchillo,
y el sol me mató.

Y algo se me murió.
Algún momento,
alguna etapa.
Algún sentir,
eso, más que nada.
Se me murió.~

Hoy decido que poesía
es mirar al horizonte,
que entre perdidos ojos
podría nacer el día.

Y si tal vez se te ocurriera
cantar aire al algo,
podría escucharte un momento,
si tal vez se te ocurriera.

Quizá yo pueda escribir la letra,
pero ¿qué tan segura estoy
de poder dejar fluir
la letra de tu preludio?

Preludio que tal vez
nunca quieras ejecutar.
La pieza que mañana falte
para ejercer una conexión.

La pieza que hoy nos sobre,
la que no vas a ejecutar.
La que de tanto anhelar,
se nos hundió en la piel.

Piel aún ajena a vos,
propia también.
Piel del color de un roble,
desteñida por el mar.

Vuelta a teñir nuevamente,
por ese reñido sol,
que una vez, junto a mi letra
se dignó a aparecer.

¿Recordás?~

Cómo las guitarras
pueden envejecer
con el envejecer
del guitarrista.

Cómo los cielos
se pueden nublar
con el empeorar
de la vista.

Cómo el mundo
puede terminar
con el comenzar
de un suicida.

¿Cómo podríamos
continuar
con el acabar
de nosotros dos? ~