No hay mayor riesgo
que vivir una vida auténtica.
Es el sentir que tu frutilla larga su jugo.
Que alguien la prueba.
Que a veces es agria.
Y a veces es miel.
Que puede explotar,
o puede fluir.
Pero vivirla significa
no dejarla pudrir.~

Se me murió algo.
Es como decir
que algo terminó.

Se me murió algo.
Los ojos se me ahumaron
otra vez.

Muertes,
muertes.
Repentinas
muertes.

Muere,
muere.
No me hagas morir.

Algo adentro
se me pudrió.
Algo explotó.

Unos brazos
y un cuchillo,
y el sol me mató.

Y algo se me murió.
Algún momento,
alguna etapa.
Algún sentir,
eso, más que nada.
Se me murió.~

¿Qué son las palabras
al fin y al cabo?
¿Serán las pisadas
de algún pasado?

¿Qué son las palabras?
¿Por qué están?
Como las miradas,
¿dónde seguirán?

¿Qué son las palabras?
¿Para qué?
¿Para decirte cuándo
y dónde te veré?

¿Las palabras sienten?
¿O son intermediario,
solamente?

¿Las palabras saben?
¿Pueden conocer?
¿O sólo te transmiten
del alma, el saber?

¿Qué son las palabras?
¿Por qué las necesito?
¿Por qué tienen reglas,
y forman mitos?

¿Qué son las palabras?
¿Es que nadie sabe?
Mi mejor regalo,
y mis libertades.~